así

La última vez que le vi decía que el corazón le dolía, que le pesaban las manos, y que ya no podía seguir caminando... recuerdo que a eso le contesté con una frase que antaño había escuchado en un bar : "la vida es dura, si no la llamarían muerte" Y recuerdo que de seguido a eso me respondió " dale libertad a tus ojos par que vean más allá, dale alas a tus pies para  volar, pero sobre todo nunca dejes que tu mente dirija tu carroza, hasta pronto"

Rosa negra

Se le caen los pétalos, se los va llevando el tiempo que va soplando cada vez más fuerte, Parece no acabarse nunca.. Una rosa en medio del mar, alzándose robusta, roja, colorida, la comienzan a desnudar, o quizás es ella misma quién comienza a crecer, a abrir sus capas, hasta que llega un día, una brisa con destellos, que la deja impregnada de brillo, floreciendo de repente rápido, sin parar, como se nota su emoción.. La bella rosa queriendo a la brisa, uniéndose a ella, a la desconocida brisa que llega con diferentes temperaturas, que se adaptan a ella misma tal cual.. la rosa dejándose llevar por la brisa.. hasta que esa brisa se convierte en viento, en furia, en ira, en un huracán intrépido que se aproxima sin vuelta atrás, y que arrasa a la bella rosa, rompiéndole los pétalos, haciéndolos girar, empequeñecer.. Como puede, la rosa afila sus espinas con ese mismo huracán, hasta que éste se va... y vuelve la mima brisa embellecedora, que desea volver, a bailar sobre los pétalos infinitos de aquella rosa... de aquella rosa que ya no quiere absolutamente nada, a la que han desnudado sin querer, a la que han desgarrado, a la que le han arrancado la sonrisa... vuelve aquella brisa que no supo, ni sabrá nunca más querer mejor a esa rosa de la que se aleja.

Pasa el tiempo, y la rosa, en medio del mar... echa de menos a la brisa que tanto daño le hizo, y la odia por eso mismo... cierra la puerta de las hojas secas que caen cerca de ella, a los bichos que quieren vivir en su interior... está apagada, fuera de sí, a veces de noche, llora, llora como diciendo " vuelve..." y después gritando con furia, e ira, que es ella contra el mundo y nadie más. Y la rosa roja, se volvió negra.

Hasta que un día de pronto, apareció un viento que la desnudó de una forma tan peculiar... que no pudo no dejarse despojar de toda su armadura, de todo el dolor, de todo el rencor, no puedo resistirse a ese viento que venía de algún lugar lejano, y que quizás no encajaba con aquella rosa... pero ésta, que ahora de pronto, era blanca, lo intentaría aún con más fuerza que con la brisa que nunca fue cierta, de aquella brisa marchita.. intentaría nuevamente ser feliz, con este viento cálido, con atardeceres, con amaneceres, con besos profundos, y un cielo brillante... a este viento sí, si que le prometería todo el mar que posee, y todas las lluvias que pudiera.

Aquella rosa blanca había aprendido que lo último que se puede hacer es desearle desenfrenadamente a una estrella lo que necesita, cuando lo único que se debe hacer para cumplir un sueño, es tenerlo, perseguirlo y aferrarse a él...

Mi país inventado.

Hoy antes de irme al instituto me paré a pensar en cuánto me iba a aburrir en clase dado, que ya hemos acabado lo que viene a ser el temario, así que , antes de salir de casa opté por coger el primer libro que viera por mi estantería, meterlo en el bolso y de seguido salir pitando.

Estaba en clase de Historia del Arte cuando comencé a leerlo, " Mi país inventado, Isabel Allende". Qué grata sorpresa me lleve al descubrir que es un libro bastante interesante, así que, como es usual, cogí un lápiz y comencé a subrayar las frases que me gustaban, me hacían estremecerme, o simplemente llamaban mi atención, y sí, voy a poner unos cuántos ejemplos de ellas, porque me apetece, ¡Bon profit! 

" De modo que no había tiempo para examinar el propio ombligo y tomar notas, como se usa ahora. Además crecí en Santiago de Chile, donde cualquier tendencia hacia la autocontemplación es cercenada en capullo."

" He sido forastera durante casi toda mi vida, [...] he sido peregrina por más caminos de los que puedo recordar. De tanto despedirme se me secaron las raíces y debí generar otras que, a falta de un lugar geográfico donde afincarse, lo han hecho en la memoria; pero ¡cuidado!, la memoria es un laberinto donde acechan minotauros"

"Nostalgia es un sentimiento melancólico y un poco cursi, como la ternura; resulta casi imposible atacar el tema sin caer en el sentimentalismo, pero voy a intentarlo. Si resbalo y caigo en la cursilería, tenga usted la certeza de que me pondré de pie unas líneas más adelante." 

" La raíz de mi problema ha sido siempre la misma: incapacidad para aceptar lo que a otros les parece natural y una tendencia irresistible a emitir opiniones que nadie desea oír, lo cual ha espantado a más de algún potencial pretendiente. ( No deseo presumir, nunca fueron muchos.)"

Refiriéndose a los chilenos: " ¡Ah! Ésta es otra característica nuestra: opinamos sin fundamento, pero en un tono de tal certeza, que nadie lo pone en duda."

Y la que más me ha hecho pensar de momento, al menos.. :  "En mi caso la infelicidad natural de la infancia se agravaba por un montón de complejos tan enmarañados, que ya no puedo ni si quiera enumerarlos, pero por suerte no me dejaron heridas que el tiempo no haya curado. Una vez oí decir a una famosa escritora afroamericana que desde niña se había sentido extraña en su familia y en su pueblo; agregó que eso experimentan casi todos los escritores, aunque no se muevan nunca de su ciudad natal. Es condición inherente a este trabajo, aseguró; sin el desasosiego de sentirse diferente no habría necesidad de escribir. La escritura, al fin y al cabo, es un intento de comprender las circunstancias propias y aclarar la confusión de la existencia, inquietudes que no atormentan a la gente normal, sólo a los inconformistas crónicos, muchos de los cuales terminan convertidos en escritores después de haber fracasado en otros oficios. Esta teoría me quitó un peso de encima: no soy un monstruo, hay otros como yo. "

Este libro habla también sobre datos curiosos sobre Chile, y bueno.. supongo que me llama la atención ya que es un poco extraño conocer cosas de tu país natal a través de un libro.... pero lo que viene a ser lo que quiero decir, recomendado queda. 

Cuando

Llegan los sentimientos como suspiros que nunca sabrán respirar. Como señales en el camino a las que nunca seguirás. Como furia en el viento que despeinará, pero que nunca jamás te hará volver al miedo de no saber, al error de querer mal, y sobre todo, al suplicio de saber, y entender, sobre todas las cosas entender, que tú fuiste el mejor error, la mejor pérdida e incluso, el peor de los sueños que jamás alcanzaré por el simple hecho, de que tus ojos azules, tus verdes ojos, tu pelo rubio, tus puntas castañas, jamás pertenecerán a mi reino de limones amarillos.

Normalmente

A veces, cuando piensas en el olvido vienen las cosas que no deberían regresar. Vienen en forma de lluvia, en forma de besos quizás, pero sea la forma que sea nunca seran para recordar.

Vienen como charcos de barro en bancos de la torre, se acercan en " si" , un si que cambió la vida, o en un "no" que no marcó un futuro.

Vienen en voces, en canciones, en susurros, en suspiros... En cosas que no deberían volver.

Y es cuando abres los ojos y ves lo que hay, y realmente piensas; " menos mal que dije que si, menos mal que dije que no.... Menos mal que intenté olvidar y no pude, porque soy lo que soy, soy lo que siento, y sin todo este camino no habría sido capaz de llegar a ti, así, de esta manera.. así, como soy."