Quería escribir sobre las cosas injustas pero el papel me ha obnubilado. Resulta que si te fijas en él, tiene unas pequeñas arrugas. Me parece incomprensible que lleve años y años escribiendo en folios y sea la primera vez que me percato de ellas.
Me recuerda a cuando alguien se arregla mucho para sorprender con su aspecto tal vez a alguien, y éste no se de ni cuenta. O como cuando un niño aprende algo nuevo y quiere enseñárselo al mundo empezando por sus padres, pero no tienen tiempo para escucharlo; y es cuando entienden que el mundo ya sabe lo que él aprendió, y que es torpe y egocéntrico pensar en que a alguien le puede interesar algo que ya sabe, aunque tú lo acabes de aprender.
Éstas diminutas arrugas son parecidas a la textura de las olas del mar y a su vez, al tronco de un árbol. Tanto tiempo escribiendo sobre folios sin casi nunca pensar en el árbol descuartizado y que en realidad, es algo obvio, pero quizás, como ya lo sé, lo dejo de apreciar y lo olvido.
Pero me parece mal. Una falta de respeto por mi parte expresarme sobre él sin tan si quiera acordarme de donde viene, y que lo real, aún por encima, es que, éste folio proviene de algo mucho más alto y grande que yo, de incluso, algo más útil que yo. Proviene de algo que de no existir, no podría vivir.
El otro día me paré a pensar (como muchas veces cada cierto tiempo) en lo grande que son las estrellas, y manifestando mi enojo dije : " la mayoría de las personas hemos pensado alguna vez en lo pequeñas que son sólo porque así las percibimos" Pero, y por qué no pude decir, el día en el que eso mismo pensé " ¡Qué pequeñas se ven!" ( ¿Sabías que a veces vemos estrellas en el cielo que ya no existen,que lo único que ves es la luz que dejaron? Y sabes que si el sol "muriera" o se apagar tardaríamos 8'19 min, en darnos cuenta? Ya escribiré sobre ello en otro momento.) Y ahora me vengo a dar cuenta de lo sumamente estúpida que soy porque lo mismo me pasa con los folios, los uso y uso porque pienso que para ello están, ¡pero no!, en realidad es aire que pierdo, es vida que mato y por si no fuera poco, utilizo ( escribimos sobre cadáveres) . O, tal vez, al dejar que me exprese plasmándome sobre ellos también me permiten respirar? NO! Eso es una escusa para intentar justificar mi ineptitud y quitarme culpa.
Que curioso como el ser humano se adueña del mundo y lo imagina como quiere... Como si fuéramos dueños de todo lo que no puede pensar, ni quejarse, ni hablar... Pero, y de lo que puede sentir? De eso también nos adueñamos?
¡ Pero que tonta soy!
Sí, pero sigo escribiendo sobre el mismo folio porque he pensado " ¿Y ya que está, ya que empecé, y ya que lo uso, que habrá mejor que aprovecharlo? Al fin y al cabo, qué otra cosa puedo hacer?
¡Qué existencia tan insulsa!
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